lunes, 29 de abril de 2013

periodistas, publicistas de la realidad.

no está explicado pragmática, humana, profundamente la matriz psicológica y moral que se pone en juego en el periodista y el periodismo. los factores mínimos de la esencia por los que opera de manera tan funcional a la corrupción. no importa quién es pro o contra del corrupto o el corrompido o el espectador de ello. importa, a un periodista, trabajar.
las sirenas de los "periodistas" son conocidas. ellas embriagan con la idea de los sobres, que es como terminar de leer robinson crusoe. Al final para mancarse, porque se sienten una mierda y por ende creen tener el deber de adoptar la autocensura consabida.
¿de qué pide libertad un "periodista"? ¿ a quién le pide libertad? EL PODER NUNCA FUE LIBERTAD. Y POR ESO TAMBIÉN EL PERIODISMO ALOJA MUCHO BOHEMIO CINTUROSO DE LA EXIGENCIA.
el periodista debe SENTIR que TRABAJA. labor bien hannah arendt, labor bien humano. como si uno trabajara como operario de una universidad, de una fábrica, de un olimpo.
si no anda bien la virtud, sale torcida.

es penoso detectar qué quieren decir cuando lanzan "... para que la gente entienda".
no sé si es "para que la gente no quiera cambiar de canal porque la tienen que hacer pensar a la gente" o "para que la gente no se aburra con tener que pensar, porque lo detesta" o
"para que no se note que no los saben inspirar".

el periodista es un hijo más o menos totemizado por sus padres.
de ahí que busca la posteridad poniendo cuernos, inventando fervores. publicistas de la realidad.

la profunda desolación que le mueve a un ser humano pedir propaladora como profesión... somos los adalides de la necesidad óntica del aplauso. y eso nos debe de hacer hincar ante la humildad del hueco humano. como eso puede ser muy vicioso per se, viene este matrimonio lascivo con las tapas de revistas a fin de cuentas.


Ética periodística, Deontología, ALGUIEN PLIS ENSEÑE qué modalidades psicológicas se ponen en juego en la práctica maligna del periodismo, o viciosa, o viciada,. alguien decrete la detección y definición de esas necesidades profesionalísticas de las entrañas, para que surjan los porqués de los defectos del periodismo. los defectos del periodismo, tan nocivos como los de un cura, un psicólogo, un facilitador, ayudante, amigo verdadero.

sábado, 13 de abril de 2013

artista. definición.

este es un laburante, este es un artista. este es un laburante, este es un artista. este es su esencia como le viene y pone el calor. nadie puede definir lo que es un artista sino por lo que no es. y ya me cansó esa pereza. el artista es no perezoso, sufre un poco siempre y se brinda con calidez ante la simpleza, sabe dejar el sufrimiento estéril de lado. ante la verdad, se hinca. ante lo palmario, se hinca. y ante el asco de la transa mínima, se alza. encima lo sabe transmitir, porque el artista inspira y es talentoso. al mismo tiempo todo esto. un sabio que transmite. un santo. alguien que conoce en otros planos y sigue estando en este mismo. nada espectacular, o interiormente colosal. el artista es alguien que se aferra a lo humilde. http://www.youtube.com/watch?v=LQK4YfiPj1Q

lunes, 28 de enero de 2013

la honra en el adiós

no puedo tener, no me parecen saludables los vínculos 'ninguneados' siquiera por su ocaso.

si un vínculo que cesa (que se trunca, que se empioja) fue fecundo y/o hermoso alguna vez, debe de ser despedido con el profundo respeto que amerite ese dolor,

es decir: haciendo llegar el mensaje de respeto y de dolor al otro.

si no, tejemos telarañas de remordimientos con negaciones, que son muy difíciles de llevar.

si el vínculo fue importante o útil o muy bello alguna vez, no despedirse es una telaraña de plomo. aunque rememos para que no lo sea, no se sale, ni propician nada alegre por completo.

la telaraña de plomo son series de esas "basuritas" perennes en el ánimo que consignó Mafalda.

a este tema no me lo tenía relevado en el mundo real. (sigo con ese afán de no sospechar males que no se me ocurrirían. y espero que me despidan al menos en nombre de lo que alguna vez fue. hacer buenas despedidas es el último homenaje a aquella propia decisión de vincularse con el otro.

Lo peor aunque sea lo primero y más hondo que duela no es un altibajo de no correspondencia de ética afectiva (o sea código, código humano, faltante que la burla en general y el culo en oferta obligada de la TV nos dejó): lo trágico verdaderamente es que se lleven a su tumba lo que quizás sería una clave poderosa para conocerse uno mismo. eso deploro.


el que no se gusta y se pone demasiado nerviosito, inoperante y mala entraña, por no gustarse, es automático cagador.

jueves, 3 de enero de 2013

larvarias mujeres de nuestro rock

a como venimos, las compositoras gays rule. el resto se corrompe en la primera cama de cocaína o contratos burocráticos con funcionarios de la industria o músicos de renombre. peperinas de mierda, la verdad, que acá no le damos pelota a nuestras cassia eller, ana carolina, daniela mercury, nuestras dar williams, annies di franco. acá de coristas, a un brillo, y después el ninguneo mismo. poco respeto por las gargantas femeninas. valeria lynch. ?
un amante me dijo que por mi gusto de las gargantas y letras me gustaban todas tortas. y bueno, no lo elegí por ese criterio. señal que hay una estadística que las mujeres vienen precisando.
annie lennox se harta de hacer estadios, viejo. y acá apenas alcanzamos a loar a la princesita karina, que es una genia.
pero hay más.
y las que se copen con la pose con mímica de músicas y artistas rock, a cucha.
vaya cucha. }y los de la industria, cómo no nos mueve el piso ninguna mina contemporánea de rock, no hay nada? no vende? qé beyoncé tenemos? qué joan báez? qué patti smith?
larvarias mujeres de nuestro rock.

miércoles, 2 de enero de 2013

las minas no se meten al mar

sudan, se acomodan el pelo, caminan, o van y vienen. solo algunas se meten con la amiga, la tía, la prima un poco. pero que escampen la ola, le calculen para meterse de cabeza en el momento justo (si es antes, es un bodrio o te arrastra; si es después, mínimamente después, te tritura la caída del rulo). las olas son rulos en perpetuo nacimiento y muerte. vienen oblícuas o paralelas, además. así que con una zancada te evitás la rompiente.
meterse en el mar una mina no es ser alfonsina, ni tener hasta 13 años para zambullirse. entiendo que uno profiere gritillos infantiles del propio desacato que te profiere el mar. que es puramente eso, alguien con quien jugar.
el mar es alguien con quien jugar, cuerpo a cuerpo. y ellas no se meten en el mar, porque ir despacito y glamoroso te da un ofri de madre, acá en argentina al menos, y porque ir corriendo como debe ser para entrarle al muy irrespetuoso te flanea las cachas en cámara lenta bien anti-hd.
pero nadarle a este mar, cuántas mujeres, cuántas viejas hermosas y adultas hermosas nos ponemos a tono con la irreverencia fría y caótica de la viaba de la ola? su matemática, su plantón en lo lúdico.
si todos con el mar nos volvemos chicos.!

viernes, 26 de octubre de 2012

LAS COSAS X SU NOMBRE

la "violencia de género" o intrafamiliar intravincular de hoy día en Argentina no es porque los medios visibilicen más que antes cada caso. se puede adjudicar a la necesidad mediática de noticias una parte, pero la realidad supera los alcances de la prensa. nos preguntábamos con un ganso manipulador, edípico y garca cuál era la razón, e ...in...sospechablemete dio en la tecla: la violencia contra la mujer es hija del desempleo.
como todo, los temas complejos tienen varias causas, ni infinitas, ni tres, pero sí UNAS, y NO OTRAS.
la OTRA aparte del desempleo es la venia a la burla que la TV nos legó. empezó con tinelli hace más de una década, y el muy vivo siempre encuentra los hilos de contenido que siguen abriendo esa brecha social mortal.
En la cobertura mediática, boxeadoras, jugadoras de hockey, atletas, deportistas en general siempre tienen asignado un valor de belleza, de erotismo, de caderez y de cojibilidad. PERO NADIE INFORMA SI SILVA, SCHIAVI, RIQUELME O HIGUAÍN SON RECONTRA COJIBLES O NO.
escribo sobre esto después de meses de mascullar porqués, en la vida pública y en la privada. si una mina no sabe registrar cuándo se la zarpa en su mujerez específicamente ESTÁ FRITA.
TOBECONTINUEDSOMEDAYLATER...

sábado, 19 de mayo de 2012


a veces la esperanza ríe idiota
y finge espermas crueles en mis sesos
hay una voz taladra el hipotálamo
me sangra todo el tiempo aquel dolor.

se muere en el espasmo tanto odio
petróleo negro y oro aspira amores.
viscosa desmorono mi sentidos
y viajo hasta el hedor más fino a fin.

penetramos escapes sin retorno
saliva mentirosa sabe a hiel
tu cuerpo es una herida
que me hace macho
y entonces das la espalda y miento miel.

ya sé que es otro más de mis espantos
ya sé que soy idónea y sé morir
ya sé vendrá en un rato el señor calma
ya sé aún le pende el sexo a mi verdad

ya sé tendré las hachas en mi almohada
ya sé que aún habrá más deseo que lavar
ya sé tendré que ser gurú de mi alma
ya sé que aún arrastro a tantas putas

el cuerpo del delito es la existencia
las madres hacen cola en el confín
me hiere pensar que a los tontos
siempre les divertirá un poco que morí.

ya sé que es otro más de mis espantos
ya sé que soy idónea para morir
ya sé tendré que ser gurú de mi alma
ya sé que aún arrastro a tantas putas.

Gusano

tal vez
siente que pierde el tiempo,
que una roca de cal la aplasta,
que su mano una máquina es.

tal vez
un gusano deseo
le carcome el cuerpo
cada vez que lo ve,

y espera
que la suerte la elija
y le encienda una chispa
aunque no haga fogón.
no reza
pero sufre llorando
y a medias rezando
porque al premio lo endulce el dolor.

tal vez
nunca hieran sus ojos,
nunca falte condena
ni cadena al amor.

tal vez
esté aquí para algo
ser santo disfrazado,
o ser la piel de un león.

y nunca
la suerte la elija
aunque la escogió siempre
y jamás de eso cuenta se dio.
Y tal vez le encienda cada día una chispa
cada lágrima un brillo más para su corazón.
soldado
Veo que esta noche es otra noche en este cielo
me alberga suavemente en la levedad de este presente
sé que el verde los sueños, el verde del agua te besa los pies

y estos totalitarismos de mi alma ceden gracias a un gurú.
Amo muy secretamente a un proletario
de la clase corazones claros, que respeta al dolor;
avanzará hasta que se cierre este frío calabozo que le di al amor

Mírame
verás un soldado muerto pero muy despierto
que suele hablar lento al corazón.
Lucha todo
los días templan la herida que ya coaguló
mienten si dicen que quiero hundir a mi sueño de libertad
porque yo canto con vuelo rasante sobre mis despojos que brillan al sol.
http://soundcloud.com/roferraro/

lunes, 23 de abril de 2012

el muchacho cordobés que cocina gourmand en el canal gourmet es como una rara avis que no sirve de nada lo que hace, es como un desfile de dolce%gabanna, la mitad es imponible para la vida. pero da gusto esa sofisticación tipo puré de mangos que dan ganas de cargarle toda el áfrica, el arica, las punas estepas y andes y pampas hambrientos en la espalda.